e depois partiu para o Cairo.
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Era uma vez um escritor que todos os dias escrevia uma
pequena história de amor.
Histórias que invariavelmente escrevia na janela que dava
para o seu jardim, um lugar onde ondas amarelas feitas de
malmequeres riam quando passava o vento (...)
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(...)no jardim da minha avó sempre houve flores de todas
as cores e feitios a falarem comigo através do canto das
cigarras e do cheiro da terra(...)
Obrigada Ana Meireles
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